EL LABERINTO QUE HEMOS HEREDADO

Aunque los blogs se hicieron para escribir opiniones personales, no resistí la tentación de colgar esta columna de Daniel Samper Pizano, publicada en el periódico El Tiempo, del 28 de Febrero, y que nos va haciendo a la idea del carrerón al que queda sometido el país para escoger el nuevo presidente.

"Hace poco informó la prensa inglesa sobre las altas posibilidades de re-reelección de cierto presidente de un país tercermundista. Reconocía que, aunque ha aumentado el número de quienes lo critican ferozmente, todavía cuenta con una buena cuota de adoradores. Agregaba que una nueva elección del personaje sería mal vista, pues durante su gobierno se registraron severas violaciones de derechos humanos e intentonas de burlar la Constitución. Los observadores comentaban que si el presidente no seguía, podría subir al poder la línea dura, encabezada por el ministro de Defensa.

El país no es Colombia sino Zimbabue, el presidente no es Álvaro Uribe sino Robert Mugabe y el ministro no es Juan Manuel Santos sino Emmerson Mnangagua. Pero el caso revela los niveles africanos a los que ha descendido nuestra democracia... si acaso es una democracia lo que hemos vivido en los últimos meses, cosa que dudo. Dicen que la democracia se conoce porque es un régimen aburrido, donde la libertad constituye estado cotidiano del que ni siquiera se habla y en el que son raros los sobresaltos y casi todo resulta previsible.

Es decir, lo contrario de lo que Colombia ha soportado desde que la cabeza del presidente Uribe fue fulminada por un rayo mesiánico, allá en el 2004, y decidió que Colombia sin él estaba perdida. Que es lo que piensa Mugabe sobre Zimbabue. A partir de entonces, el sosiego que caracteriza a la democracia formal fue reemplazado por un carrusel de emociones cuyo motor ha sido la tornadiza voluntad presidencial. El Estado de Derecho fue reemplazado por una entelequia que los Mnangaguas de turno denominaron Estado de Opinión, aunque más preciso habría sido llamarla Estado de Capricho. Porque han sido los caprichos presidenciales los que han mecido la hamaca de nuestra suerte en los últimos seis años. Al deshojar la margarita de su re-reelección -que se va, que no se va, que sigue, que no sigue- relegó al fondo de la agenda los problemas más graves del país -la violencia social, la pobreza, la desigualdad, los desplazamientos, la nueva y tétrica plutocracia rural, las relaciones con los vecinos- y logró que todo girara en torno a su almita atribulada.

Ahora, cuando la Corte Constitucional acaba de poner fin a esta feria de vanidades caudillistas, empezamos a entender el laberinto en el que nos metieron Uribe y sus áulicos. Quedan quince días para elegir un nuevo Congreso y apenas trece semanas para escoger al nuevo mandatario. Aunque hubiera intenciones de discutir problemas y plantear propuestas, ya no habría tiempo de hacerlo. Solo ahora emergen de la madriguera uribista los cachorros que él alimentaba en la oscuridad, y, a falta de campaña de ideas, buscarán una victoria en las urnas a punta de clientelas. Parece increíble que, con el cronómetro electoral al galope, el caudillo aún tuviera al país en vilo con signos contradictorios que, para mayor embeleco, correspondía descifrar a profetas y rivales: un jueguito de nunca acabar que no se le ocurrió ni a Mugabe. El jueves pasado, con la Corte reunida para estudiar la legalidad de un referendo, Uribe aún alborotaba el avispero de la opinión pública con sus veleidades continuistas.

Así, pues, hemos llegado al borde de una decisión histórica -la sucesión de un presidente con indudables logros en materia de seguridad y popularidad constante- sin un plazo mínimo para debates serios, sin preparación suficiente, en medio de rencillas ahogadas y con la sensación de que en el camino de las reformas constitucionales y el referendo quedaron atropelladas leyes y razones.

Álvaro Uribe nunca tuvo fe en los colombianos. Por eso su empecinamiento en jalarlos del cabestro. Pudo haber optado por un retiro oportuno, democrático y enaltecedor. Pero prefirió atar el destino del país a su encrucijada personal. Como Robert Mugabe.

Daniel Samper Pizano

AHÍ VIENE EL TRASMILENIO, SÁQUELE LA MANO!!!

Ahora que se han puesto tan en boga los sistemas de transporte masivo en las ciudades de nuestro país, y con el zafarrancho que se ha formado en Bogotá con la tan cacareada fase tres, con media ciudad desbaratada, que lo seguirá estando quien sabe hasta cuándo, naturalmente, sin ser enemigo de la modernidad, del progreso de la ciudad o de la cultura ciudadana, y como un pasajero común, trataré de desagraviar a los desvencijados y pintorescos buses en los cuales me monté muchas veces por la puerta de atrás y otras pasando por debajo de la registradora, que de alguna manera me sirvieron para recorrer la ciudad, para conocerla, disfrutarla, y porqué nó, para sufrirla.

Creo que a Paulita le encantarían muchos aspectos que aún permanecen en Quibdó. Entre ellos, el barullo del transporte público - y me recuerda que alguna vez que siendo muy chica y llegando de Estados Unidos, le parecía asombroso que uno sacara la mano, y la buseta, el bus, el taxi, se detuviera, aún en mitad de la vía y nos recogiera,- eso también puede ser un pretexto para remontarnos a nuestra tierna infancia o a las épocas de estudiantes, cuando era tan significativa la ruta como el destino; por ahora voy a dibujar algunas imágenes que se nos van diluyendo y que corren el riesgo de desaparecer, (para bien o para mal, ustedes dirán).

No hay un transmilenio engallado!! Y eso ya es motivo de sospecha, ninguno se llama “Soy el papá de todas las busetas”, o “El renegado”; están pintados de un solo color, ignorando el gusto que tenemos por los colorinches, los letreros con arabescos, los vidrios con películas plateadas, las luces, las cornetas, las copas y los espejos con figuras de mujer, es más, no les pegan ni una calcomanía, ni del che, de Cristo, del niño Jesús, o ese rosarito chiquito con una virgen, que está tan de moda. Ningún transmilenio tiene radio, o sea que los locutores de las emisoras no les pueden enviar saludos, ni dedicatorias, grave…. La mitad de las canciones que me sé las aprendí a la fuerza viajando en bus.

Se acuerdan de los buses que tenían “consola”? era una vaina forrada en cordobán, (vi algunas en peluche) que estaba en la parte delantera; constaba de flecos a todo lo largo del panorámico, el pasa cintas, los parlantes, la bodega para los casettes, el dispensador de Klinex, y esto lo adornaban carritos miniatura, la virgen del Carmen y botellitas de licor. Se han perdido esas obras de arte popular, con todo lo kirsch, o lobo que pudiera ser, con sus luces de colores que prendían a cada frenada, ahí se estaba representado el cariño que cada chofer sentía por su bus, por su buseta. El timón también estaba forrado, la barra de cambios remataba en una perilla de acrílico con cucarrones fósiles, (qué dirán los paleontólogos del siglo XXV), y así podemos seguir hablando de los espejos retrovisores, de la silla del conductor, los stops, los pitos y los timbres, y esos buses cundidos de escudos de Millonarios, con el zapatico o el balón colgados del espejo retrovisor. Nada de eso tiene un transmilenio, todos son igualitos, no tienen personalidad, no están cambiando la tablita con los destinos, yo no he visto buses más aburridos que esos.

Y la pobre rutina de los conductores de transmilenio, los han convencido que son algo así como pilotos comerciales; todos uniformaditos, no hablan con nadie, son superserios, no cargan caja de herramientas ni frasquitos para “teteriar” el carburador; no le pueden soltar los perros a ninguna pasajera, ni tocarle la mano cuando reciben la plata, o entregan las vueltas, porque no manejan plata!!!! No pueden llevar al trabajo a la mujer, o a la novia, o al hijo, como los de antes, que le colocaban una butaquita al lado y ella, con su ruana, si era de noche, entregaba el cambio, conocía todas las rutas, los buses y los apodos de los otros ferchos. Y en los paraderos del trasmilenio no venden caldo, ni papa rellena, ni mucho menos cerveza, tampoco los conductores juegan fútbol o se hacen chanzas pesadas. Se acabaron la guerra del centavo, las cerradas, los desvíos de ruta, los contrapunteos a punta e’ lengua, las frenadas en seco, la peinilla debajo de la silla, todo lo que le ponía emoción y suspenso al viaje.

En mis tiempos de escolar salía todos los días a las seis de la mañana el mismo bus, con la misma ruta, casi siempre los mismos pasajeros, ya nos conocíamos, casi que teníamos escriturado el asiento, las ventanas las podíamos bajar y subir a libre albedrío, creo que ahí había más cultura ciudadana y mayor sentido comunitario, era un transporte mucho más humano, más acorde a nuestra identidad y necesidades. En el transmilenio ni siquiera se respeta la fila, somos seres anónimos, anodinos, apresurados y desconfiados, esos buses articulados no esperan a nadie, abren y cierran las puertas devorando y vomitando gente, solo están medio vacíos los domingos o lunes de puente por ahí en la noche… y los busecitos alimentadores son como los parientes ricos de las busetas y colectivos que aún transitan por las vías de los barrios.

Antes los paraderos eran para escampar, para encontrarse con los amigos, tenían casetas para comprar dulces, el periódico o empanadas, no era obligación usarlos, si el bus se varaba nos devolvían el dinero. Mi hermano sabía cuáles eran los buses más nuevos y los conductores más veloces, esos eran sus preferidos. También he visto en Quibdó choferes que esperan a los pasajeros cuando les hacen señas a dos cuadras de distancia, que dejan subir por la puerta de atrás canastos, cajas, bicicletas y cuanto cachivache les quepa, que tienen ayudante voceando la ruta y con los cuales uno puede negociar el valor del pasaje.

Yo no sé qué tan malo sea que haya vendedores ambulantes o cantantes en los buses, más en unas ciudades donde la mayoría de la gente vive del rebusque, pero creo que la solución no está en una rotunda negativa.

Los tiempos van cambiando. Antes cualquier persona era transportadora, mi vecino era dueño de medio bus!!!! Y los domingos siempre estaba debajo del bus, o encima con el capó abierto, reparándolo. Y de ese medio bus vivía toda la familia. Hoy ante la resistencia a construir el Metro, nos hacen creer que el trasmilenio es como un metro, con sus galpones estaciones, con la calle para ellos solos, con los pasajes más costosos, las vías solo para ellos, para quienes? Para generar grandes utilidades a un grupo de selectos y exclusivos dueños. Los pasajeros no importamos, el servicio no es amable; solo somos un número en la registradora, en el apretujón, el trasmilenio no está diseñado ni para niños, ni para ancianos, ni para mujeres embarazadas, ni para nosotros…. Son altísimos, quedamos colgados del tubo, son monótonos, siguen siendo inseguros… con total certeza, que de no ser porque sus puertas se cierran, también colgarían de ellos racimos humanos. ¿que son más rápidos? Sería el colmo que con tanta inversión no les rindiera un poco más, seguramente todo ese desgaste de ciudad pueda traer beneficios a los habitantes cada vez más urgidos de mayor movilidad, llegar a tiempo a sus trabajos, pero siempre queda en el aire un nimbo de nostalgia, algo parecido al que puedo sentir por la desaparición los cinemas de barrio.

Nota: las fotos del trasmilenio han sido bajadas del internet. Sus comentarios los pueden enviar a megaspar@hotmail.com

DE REGRESO AL CHOCÓ....

Siempre Bogotá nos sorprende por la cantidad de ciudades que contiene, la panorámica de la ciudad desde los barrios del centro oriente tiene otro azul, otros horizontes y sus luces siguen siendo eléctricas, atiborradas de cables y de postes que se levantan al capricho de sus geografías. Fue una oportunidad de reencontrarme con sus gentes y percibir de cerca sus comedores comunitarios, sus niños de vacaciones, las calles con festones, sus pesebres y para contemplar impotente el helicóptero que sobrevolaba los cerros apagando los incendios que por esta época atacan vorazmente sus cada vez más frágiles nichos de bosques y matorrales.

Debido al infarto en la movilidad de la capital, producido por la lentísima construcción de las vías para el transmilenio, preferí caminar el centro de la ciudad; fue un Enero para recrearse visitando librerías y almacenes de chucherías, para volver a ver películas como El lado Oscuro del Corazón (de Zubiela), La Strada (de Fellini), o Malena (de Tornatore), por supuesto sin dejar de asistir al Boom tridimensional de Avatar; también saqué algún tiempo, por ejemplo, para leer en voz alta o dirigir la orquesta escuchando el triple concierto de Beethoven. Ese Enero que espero cada año para prometerme que el año que llega será mejor, para repartir y recibir besos y abrazos, para decirle a ella que la sigo queriendo, para sentir el ronroneo de Gaspar en las mañanas y, naturalmente, para ver a los amigos y al calor de un buen vaso sentir de nuevo el tango acariciando las noches de La Candelaria a la luz de una luna llena como casi nunca la ví antes.

Ahí quedan los sobrinos, los hermanos y parientes, otras tajadas de corazón vuelan hacia el sur y de nuevo pienso en el Atrato. Es el tiempo de volver. Después de esta breve temporada regreso a Quibdó; como siempre que me subo a un avión pido ventana (igual que la primera vez que siendo niño me encaramé en un avión DC 3 de carga), tuve la fortuna de ver desde el aire y con un hermoso cielo despejado los nevados del Ruiz, de Santa Isabel, creo que el del Cisne y el Tolima, y aunque la nieve no los cubre tanto como hace algunos años, el espectáculo sigue siendo deslumbrante.

Y pasan tantas cosas a principio de año, la más trágica es el terremoto de Haití, con sus doscientos mil muertos, casi todos negros, la aparición inmediata de diez mil mariner y el control del país por unas fuerzas de seguridad que seguramente crearán zozobra en la región. Bueno, por lo menos el G7 les condonó la deuda, y después de esta desgarradora forma de llamar la atención sobre la precariedad de la población de un país azotado por las tiranías, la miseria y el sida (a pesar de haber sido el primer territorio que declaró su independencia y la abolición de la esclavitud), se espera que los ojos del mundo volteen a mirar a sus víctimas y haciendo de lado su abominable racismo, procuren reconstruir los sueños y esperanzas de los miles de niños y sobrevivientes que se asoman en las cámaras de los fotógrafos y periodistas de las cadenas noticiosas.

Creo que hay regiones del Chocó que han vivido tragedias, guardando las proporciones, similares, como el caso de Bahía Solano, y aunque no recibieron la solidaridad esperada se repusieron a estas embestidas de la naturaleza; lo que es más difícil, y lo que cuesta recuperarse, son las cicatrices que dejan las guerras y la violencia en la tierra y en los humanos , más aún cuando desaparecen las voluntades y la solidaridad con las víctimas, y cuando se producen nuevos atropellos a campesinos y comunidades indígenas y la opinión nacional casi ni se da cuenta por estar ocupada en las alianzas y jugarretas electorales. Otra tragedia son los decretos de la emergencia social, especialmente en salud, uno de los sectores más golpeados, con presupuesto insuficiente, calidad y cobertura deficiente en el departamento, ah, y el aumento del impuesto a la cerveza Uff, con este calor……

Aquí estoy de nuevo, solo que esta vez no llueve, imagínense, Quibdó sin agua…. Quince días sin llover, el acueducto envía un chorrito algunos minutos al día y la gran mayoría de los quibdoseños desde donde puede carga el agua en baldes, canecas, ollas y platones. La ciudad está invadida por sedes de campañas a la Cámara y el Senado, hay como cincuenta listas de aspirantes por la circunscripción especial para comunidades negras, (y todos dicen que son honestos), habrá que ver…. Ahí están los votos, de ahí la visita de candidatos de otras partes del país, de los jefes de directorios, y los que enarbolan las banderas de Belén de Bajirá. Hay mucho cacique y poco indio, esperemos que los pactos de transparencia y de juego limpio para no comprar votos produzcan algunos resultados, o será que el departamento continuará en poder de las dinastías electorales.

Pero no seamos tan pesimistas. Mañana lloverá, el Atrato recobrará su caudal y los árboles recuperarán su verdor; seguramente quienes creemos que este país puede ser mejor y que podemos hacer algo para que esto sea posible, podemos decir como Fito Paez: “Quien dijo que todo está perdido, yo vengo a ofrecer mi corazón…”

Nota: Las fotografías fueron tomadas desde los cerros del centroriente de una Bogotá distinta, compleja y desconocida.... sus comentarios los pueden enviar a megaspar@hotmail.com

FELIZ NAVIDAD!!!!! Una carta al niño Dios

Es mi deseo que las fiestas navideñas alegren vuestros corazones, que ojalá tengan verdaderas noches de paz y que reciban muchos regalos. En estos días disfruto de unos días de descanso en Bogotá, y si de verdad el Niño Dios nos trajera lo que deseamos, esta sería mi lista:
- Le pido una generosa pócima de lucidez para tomar mejores decisiones y enfrentar los contratiempos que puedan venir.
- También quiero muchas horas libres para dedicarle a los seres que quiero y extraño, preferiblemente de forma personal, pues no basta con las llamaditas y los correos electrónicos.
- Le pido que me conceda buen humor porque la risa es un remedio infalible contra la ira y la tristeza.
- Que ojalá se le enrede por ahí una cajita con sentido común, no solo para mí, sino para compartirlo de forma generosa.
- Traiga también prudencia, pues esta hace verdaderos sabios, y además nos permite sobrevivir a las embestidas de los salvajes.
- Luzcase enviando algo de platica, para poder tomar decisiones un poco más tranquilas y, porqué nó, para cuidarnos en salud, disfrutando un poco más de todo lo esplèndido que nos brinda la vida.
- Le pido una gran porción de paciencia para aguantar un año de elecciones y rapiñas.
- También quiero que se acuerde de visitar a quienes más lo necesitan, puede echarse la pasadita así, con generosidad, por las comunidades más agobiadas por la miseria.
- Naturalmente entre todo lo que va a traer, mande curitas para el corazón, flores para regalarle a las niñas que se porten bien, dulces para estimular la glotonería, ternura para escuchar voces que me inviten a entregar lo mejor que tengo.
- Le encargo un paquetito de buena lectura y espacios para contemplar lo que se crea con gusto.
- Le pido una rosa de los vientos para que no me deje extraviar el camino hacia el Nirvana, y que si no llego allá por lo menos que me deje cerquita.
- Que tal si se le enredan unas flechas de Cupido, a ver si esta vez tengo mejor puntería…
- Ah, y no olvide que por acá andamos muy necesitados de juguetitos para que quienes se toman la vida tan en serio, recuerden que, con su tozudez y egoísmo maltratan lo que se les ponga por delante.
- Quiero que me traiga una memoria usb, para almacenar lo bueno y bello que he recibido, muchas veces sin darme cuenta o sin pedirlo!!!
- Le pido que Millonarios sea capaz de alcanzar una estrella.
- Le pido que me proteja a los amigos.
- Le pido un ramillete de abrazos, muchas noches con luna, con brindis y caricias.
- Le pido un calidoscopio para multiplicar los instantes de placidez y alegría y un borrador gigante para eliminar las huellas del dolor.

Pues mire a ver qué trae de todo esto, eso sí, atienda primero a los niños, pues ellos aún sueñan y mantienen la ilusión de que les espera un mejor mañana, yo me conformo con que por lo menos lea esta carta….

TANGO, POR FAVOR UN TANGO!!!!

Sí, en la lejanía se nota mucho más su ausencia. Y no es porque no se puedan cargar sus acordes en los bolsillos, en un IPOD, en la USB, o en unos cuantos cds. El tango es mucho más que eso, es memoria de ciudad, es paisaje nocturno, es encuentro y desencuentro.

¿Cómo dejar de percibir sonidos que evocan los barrios, los conventillos o casas de inquilinato de finales del siglo XIX y principios del siglo XX, o sus nuevos y electrónicos acordes que no por eso dejan de entrever su alma? el tango como música urbana se ha adueñado de los lugares que le ha ido otorgando el tiempo: antros y lupanares, cabarets, las mesas de los bares, las esquinas, los sitios de tertulia, las calles con sus faroles, los grandes salones de sociedad y los territorios íntimos que vamos construyendo para sentirlo cerca.

Porque nació para bailarlo, para palpar la cercanía pasional y sensual de los cuerpos, como ritual de pieles, más tarde con suprema modestia aparece el bandoneón, ese fueye con madera y nácar que le aporta una dosis extrema de melancolía, y así llegan las luminarias que van complejizando y engalanando su escenario: los cantores, los poetas, el violín, los sextetos, los directores de grandes orquestas típicas, los grandes músicos. Ni siquiera intentar hacer aquí una antología de aquellos que se fueron pero están, con Gardel, Troilo, Goyeneche, Manzí, Discépolo, Canaro y Piazzola tendríamos un primer anillo del Olimpo en el cielo que ilumina la cruz del sur.

Una sola perla de su poesía puede ser esta:

“Pena / me dio encontrarte / pues al mirarte / yo vi brillar / Tus ojos / con un eléctrico ardor / tus bellos ojos / que tanto adoré…”

El tango es así, excelso, clásico y arrabalero, acoge en su alma trashumante el influjo del Jazz, busca en el dodecafonismo trascendencia, admite con expectativa los sonidos del rock, permite que los sonidos electrónicos le den un aire juvenil… y ahí está, desde la majestuosidad del Piazzola que deleita en la exquisitez de cada acorde, que está para ser escuchado y deviene pura sonoridad, pasando por la sorprendente Adriana Varela, a los renovados sonidos de Bajofondo, Tanguetto o Gotan Project. El tango, a diferencia de otras músicas exige sus espacios, la barra de un buen bar, la soledad acompañada, el humo, el telón de fondo de una pareja que lo baila, los contertulios de la mesa de al lado, o el cantor desafinado que evoca. En mi larga trayectoria de tanguero he vuelto a descubrir o he reencontrado piezas que fueron escritas hace más de cincuenta años y tienen la vigencia y la frescura de una manzana verde; aunque se intente, el tango ya no es moda, está inmerso en una legión de iniciados que lo seguimos degustando, otorgándole el lugar que le corresponde, algunas veces con algo de dolor, con el alma en pena o en la esplendidez de la sonrisa.

Es también una cuestión de actitud, no necesariamente se le debe asociar con la amargura o el desamparo; por el contrario, es el encuentro con la reflexión, con el disfrute de la noche, con el tiempo para uno, con versos más próximos al sueño, al tiempo, a la locura. El tango es decir amigo, que es casi la mejor palabra, cuando se encuentran afinidades, gustos similares y anacronismos podemos entender que existe algo de melancolía y de ternura en común, que es posible la camaradería y la complicidad, es también una lente de aumento para ver las fisuras del amor y un arco para enviar flechazos al infinito.

En tiempos recientes han vuelto a salir al escenario los bailarines haciendo alarde de sus habilidades acrobáticas, son más bien coreografías concebidas para el espectáculo, vuelven los salones de baile y las milongas. En mi caso prefiero escuchar el tango, leer sus letras, es un pretexto para sentirlo y para vivirlo, para verlo en el cine… de ahí que me resista a verlo en DVD; el tango es para compartirlo con amigos, desempolvar los viejos acetatos, no resiste los audífonos, no está hecho para los parlanticos del computador, no va de día.

Las veces que la vida me ha invitado a tomar camino, en los puertos donde he anclado busco un bar en donde pongan tangos y boleros, casi siempre lo he encontrado y con esta ayuda la cotidianidad brinda ángeles complacientes pródigos en la palabra y en el sentir. Y llego a la ciudad donde estoy ahora y la orfandad de tangos es total, es como estar en Kuala Lumpur, y así no se puede… por eso cuando pienso en los lugares donde escucho el tango y me entra la nostalgia, me dan ganas de tomar mi abrigo y la bufanda, de recorrer una callejuela bajo la luz de la luna, llegar a la barra del Viejo Almacén, decirle a Marielita que me sirva un vaso de lo mismo y que ponga un tango, por favor, un tango!!!!

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BRUSCO NO!!!

A propósito del Día Internacional de la No Violencia contra la Mujer, este es una oportunidad para declarar públicamente que no debemos ejercer ninguna práctica que violente, maltrate o atente contra la dignidad de las mujeres, el camino ha sido largo, hemos tenido que desaprender hábitos que provienen de estereotipos machistas y hasta en ocasiones podemos sentirnos culpables de ejercer algunas formas de agresión contra ellas.

Elevo una plegaria a las diosas Isis, a Minerva, a Kalí, a Bachué, a la Pachamama, a Genzera o a Afrodita, también a Bastet, a Ixchel, a Coatlicue,a Ochún o a Bachué; a Artemisa,a Itzpapalotl, a Kualeku, a Pulowi, a Huitaca, a Pakoré, a Palas Atenea, también a Santa Bárbara, a Chía, a la Virgen de la Macarena, o a la mismísima Venus, todas ellas que nos miran desde sus bien barridos, perfumados y ordenados paraísos, para que nos iluminen cada vez que siquiera se nos ocurra lastimar con pétalos de rosas tan hermosas obras de la creación.

Para que si nos enojamos con ellas salgamos corriendo de la casa, vayamos a esos bares donde sirvan cocteles que nos hagan olvidar el enojo, nos distraigamos, nos relajemos, nos tiremos lo que no tenemos y volvamos a la casa sin ganas de discutir, o en un estado que si ellas nos dicen algo, no nos importe.

Para que todas esas canciones que hablen de matarlas, ese poco de rancheras, de música de carrilera, de cortadas de venas y de golpes y más golpes, sean sacadas de los transistores de los celadores.

Para que los actores no le peguen a las actrices en ningún culebrón de los que pasan en televisión, (y si les pegan, que sea de mentiras).

Para que ninguno de estos “guaches” sea capaz de agredirlas con propósitos sexuales, no tiene gracia, eso sí es de pésimo gusto, así sea en la guerra o en la paz, en un sitio "bien", en un antro, en la calle o en un remoto caserío en el Vichada; los que creen que eso es ser varón están en el paleolítico.

Para que cada vez que esos obscenos amigotes nos envíen esos correos electrónicos de mujeres en cueros, quemadas por el sol y sufriendo en esas playas solitarias o en repugnantes piscinas llenas de cloro, no se nos pase siquiera por el pensamiento cogerlas a nalgazos por estar andar así desprotegidas, sin saber que puede aparecer de repente un sátiro por ahí detrás de cámaras.

Para que entendamos de una vez por todas que su fortaleza tienen que ahorrarla para concebir sus los hijos, para sembrar la tierra, para cuidar de la familia y para caminar muchos kilómetros cuando van de compras.

Para que nos demos cuenta que su inteligencia es vital para tomar decisiones sabias en la crianza de sus hijos, para hacer memoria minuciosa de todo lo que les conviene, para parquear en reversa y para combinar la ropa.

Para asumir que no podemos hacer nada que les duela, ni caerles encima, -se debe revisar el Kamasutra y decretar el ajuste o abolición de ciertas prácticas, esto también lo digo por nosotros, una mala fuerza y nos jodemos… la columna vertebral-.

Para que entendamos que nada de empujones así sea “pogueando” que nada de patadas así sea por debajo de la mesa, que nada de mordiscos si no estamos vacunados, puños ni siquiera para apretar manojos de margaritas.

Para que la fuerza la brindemos para ayudarles a correr escaparates, para cargar sus paquetes, sus bultos, los canastos con productos de la tierra, y los afectos para ofrecerles perolados de sonrisas y madejas de luna.

Para que todas estas diosas se amangualen para impedir que sus “patojitas” sean amenazadas con cuchillos, pistolas o utensilios contundentes como secadores de cabello, para impedir que sean ultrajadas, para que ese salvajismo que tenemos, unos más que otros se espante de la faz del planeta, bueno, podemos empezar por el barrio, o por la cuadra, o por la cama…

Para que dejemos ya la patanería, como decía mi mamá. Es también un motivo para, de mil amores, ofrecer disculpas, y que no lo vuelvo a hacer……

Sus comentarios los pueden hacer a megaspar@hotmail.com

EL FILOSOFO DE LA SIERRA NEVADA

Quiero compartir con ustedes este reconocimiento a la sabiduría. Así como hay mamos en la Sierra Nevada, allí donde permenecen nuestras comunidades indígenas viven payés, taitas, jaibanás... hombres y mujeres sabedores, poseedores de conocimientos ancestrales que viven en el permanente peligro de ser expulsados de sus territorios, de sufrir los embates que en nombre del progreso y de la acumulación salvaje intentan por todas las formas exterminar sus culturas milenarias. La sabiduría es una y no necesariamente corresponde a la visión occidental del progreso, esta es una mirada geocéntrica, de profunda amistad con la naturaleza y el cosmos.

El filósofo de la Sierra Nevada

por Germán Santamaría, Revista Diners, 16/10/09

En este octubre del Día de la Raza americana surge en toda su dimensión el Mamo Kuncha, el máximo jefe espiritual de la Sierra Nevada de Santa Marta. No es el indígena derrotado ni resentido, sino el líder victorioso que propone desde sus montañas toda una filosofía de vida, que ha expuesto de Bogotá a Washington y Suiza ante empresarios y banqueros y estrategas y políticos. Sabiduría y un nuevo tipo de liderazgo.

La mariposa de hermosos colores de augurio voló sobre los matorrales y atravesó el arroyo cristalino y se perdió en el bosque, por entre los pliegues de las montañas, rumbo a las cumbres de la Sierra Nevada de Santa Marta. Gustavo Mutis, reconocido estratega de gestión empresarial, la observó perderse en la lejanía. Entonces escuchó que a sus espaldas el Mamo Kuncha le decía: "No persiga nunca a una mariposa, no trate de atraparla, no corra tras ella, sólo quédese quieto, espere, porque la mariposa es como la felicidad, que al no perseguirla se posa sobre nuestros hombros y nos hace dichosos, así sea por un momento".

Ante una audiencia de 1.800 personas desde banqueros hasta empresarios nacionales e internacionales reunidos en Bogotá en Expogestión 2009, el Mamo Kuncha, jefe de todos los Mamos de la Sierra Nevada de Santa Marta, afirmó: "Ustedes tienen que aprender a pensar despacio. A ustedes les entran las cosas por los oídos pero no escuchan. Ven cuadros, ven cifras, pero no dialogan ni escuchan. Ustedes no ven a los que están a su alrededor. Cuando se piensa despacio antes de hacer las cosas, se ve todo, todo lo que está alrededor. Ustedes piensan con afán y las cosas les quedan mal hechas".

Con esa sabiduría habla el Mamo Kuncha, el gran filósofo de la Sierra Nevada. Esa es la sabiduría del Mamo Kuncha y el Mamo Jacinto y el Mamo Ramón y el Mamo Pedro Juan, los más sabios entre los aproximadamente doscientos jefes espirituales que lideran a 58.000 indígenas que habitan la Sierra Nevada de Santa Marta, más conocidos como arhuacos, kogis, wiwas y kankwamos. Ellos constituyen la única cultura indígena y profunda que sobrevive en Colombia, y desde sus cumbres y nieves que miran al mar expresan hoy por hoy el único planteamiento espiritual serio y coherente acerca de una forma de vida pacífica en armonía con la naturaleza y con los otros 43 millones de seres humanos que habitan este vasto y convulsionado territorio que se llama Colombia.

El jefe de esos jefes se llama el Mamo Kuncha. Tal vez tenga 65 años o más. No tiene ni una cana. Jamás ha calzado un par de zapatos. Pequeño, menudo, con una piel cobriza labrada por el sol y el viento, se agiganta por la dimensión de su vestimenta del mejor algodón crudo, el tutusoma blanco en la cabeza y el mukku o manta también blanquísima que cubre en perfectos pliegues su cuerpo desnudo, musculoso, cuerpo que es como una roca negra debajo de las cumbres nevadas.

Se sabe que tiene dieciocho hijos. Se sabe que vive en su karkarwa o templo ceremonial, a más de tres mil metros de altura. Se sabe que es el gran jefe no porque se haya ganado ese cargo por votos o por guerras sino porque es el más sabio de todos, el que piensa más profundamente y más despacio.

Está pensando, meditando, prácticamente desde cuando era un niño menor de cinco años. Al revelar esta facultad providencial lo apartaron y lo educaron sin comer sal ni carne, en templos ceremoniales ocultos en las más altas cumbres de la Sierra, en lugares tan remotos que algunos son incluso desconocidos para Juan Mayr, el ex ministro de Medio Ambiente que es el colombiano que más conoce y ha estudiado la Sierra Nevada, cuando la descubrió en toda su dimensión para los colombianos hace ya más de treinta años.

Mamo Kuncha fue prácticamente aislado desde niño por su comunidad, de todas las fuerzas en conflicto en las laderas de la Sierra. Lo apartaron de los curas misioneros, de los guerrilleros, de los paramilitares, de los colonos. No habla en español porque se formó en lengua indígena, y su traductor es el también indígena Danilo Villafañe. En realidad habla muy poco, guarda largos silencios. Su elocuencia son esos vastos silencios con los que esculpe la solidez de sus sentencias, como cuando afirma: "El futuro es volver al pasado", o "Nosotros siempre hemos existido y seguiremos existiendo siempre, porque la vida nunca muere". Son tan bizarros sus silencios y tan certeras sus palabras, que es el colombiano más elocuente en un país donde la gente es opinadora profesional de tantos temas sin estudiarlos, a tal punto que si cada uno sólo hablara de lo que sabe y conoce, se escucharía entonces un gran silencio nacional.

El Mamo Kuncha conoció la otra Colombia hace apenas unos diez años cuando bajó de la Sierra Nevada a las tierras calientes y conoció la gran ciudad. Bajó porque después de pensar en silencio durante tantos años, él y su comunidad y el Consejo de Mamos decidieron que era la hora de hablar con sus "hermanos menores" de Colombia y del mundo para establecer un diálogo, para pensar en grupo, para entrar en una especie de gran negociación para salvar al mundo de la destrucción, las guerras, las catástrofes, las enfermedades. Ellos creen que el mundo se reconstruye, se reinventa casi siempre después de una gran crisis, y saben que en estos momentos la crisis aflige a todos los pueblos del mundo. Los Mamos de las culturas kogi, arhuaca y wiwa decidieron llamar nuestra atención para alertarnos, guiarnos y concientizarnos sobre la importancia de mantener el equilibrio en el planeta, llamándonos a que detengamos nuestra capacidad de daño, y para advertirnos sobre las graves consecuencias que tienen nuestras acciones en la fuerza principal de la vida.

Mamo Kuncha bajó de la Sierra y se dirigió con suavidad y respeto a sus hermanos menores, a quienes denominan así por un sentido de cariño y de respeto, y también, aunque no lo digan, porque ellos estaban allí, en la Sierra Nevada, que es la montaña más alta del mundo junto al mar, muchos siglos antes que las carabelas españolas despuntaran en el horizonte del océano. Mamo Kuncha ahora bajó y habló y llevó hasta la Sierra a embajadores, altos funcionarios de las Naciones Unidas, Presidentes y líderes políticos del mundo, para enseñarles la grandeza y sabiduría de sus montañas y para que obligaran a parar a todos los violentos que se enfrentaban a muerte en el sagrado territorio de los tayronas. Les demostró que habían asesinado a cerca de cuatrocientos indígenas pertenecientes a las cuatro comunidades de la Sierra Nevada. Les mostró las laderas erosionadas por la tala de los colonos. Les mostró cómo cada año las aguas menguaban, cómo las nieves retrocedían en los picos, cómo la Madre Tierra cuya mayor altura en el territorio colombiano es la Sierra Nevada estaba allí amenazada, y estar amenazada la Madre era estar amenazada toda la vida, la vida que son las aguas, los frutos de la tierra, los árboles, la semillas que viajan con el viento...

Después Mamo Kuncha continuó su diálogo con dirigentes de Colombia y del mundo. Habló en documentales de la National Geographic, en la Conferencia Anual de los Bioneers de Boston, en el Instituto Smithsonian de Washington, en los recintos de las Naciones Unidas en Nueva York y Ginebra, y ya está invitado al próximo Foro Económico Mundial de Davos. Habló en documentales de la National Geographic y ya está invitado al próximo Foro Económico Mundial de Davos, Suiza.

En esos foros de intelectuales, científicos, empresarios y banqueros, Mamo Kuncha narró cómo funciona su mundo donde existen nuevos núcleos del conocimiento, donde no se dictan cada año nuevas leyes porque el funcionamiento de la sociedad se basa en leyes tan inmodificables como si estuvieran escritas sobre piedra y que establecen todo lo concerniente a la vida y a la muerte, como la ley del origen en la que el futuro es el pasado, la ley transgeneracional según la cual los hijos heredarán nuestras culpas si no nos purificamos antes de morir, la ley de las aguas que lo es todo, o aquella que establece que nada muere porque todo nace, crece y se transforma, o aquella otra de la vida que dice que todo ciclo siempre está precedido por una crisis.

Les dijo también a los poderosos del mundo, llenos de riquezas y ambiciones, esclavos de autos y de cuentas bancarias, que la vida es breve y que hay que vivirla con sencillez en compañía de los hijos. Les contó que lo sagrado no son los bienes que el hombre compra o construye sino las cosas hermosas y profundas que la naturaleza le prodiga. Y les habló de lo oscuro y lo claro, les precisó las diferencias entre oír y escuchar.

"Ésta es la base para tener tranquilidad y alegría de vivir, para que esta alma y este cuerpo no se pierdan, aunque este cuerpo no es para que dure mucho tiempo, en cambio el alma no muere", dijo el Mamo Kuncha como si fuera el nuevo Zaratustra de Nietzsche, ahora venido de las cumbres de la Sierra Nevada. Y habló frente a ejecutivos, hombres de negocios, banqueros, empresarios, mujeres inteligentes y hermosas, todos amantes de la vida y los bienes de lujo y el confort. "La vida es breve, muy breve, hay que aprovecharla al máximo y compartirla con los hijos", dijo ante esas multitudes de hombres y mujeres de afán. Ellos tal vez entendieron que aquel hombre descalzo y vestido de blanco les hablaba de otro tipo de sabiduría, porque la sabiduría está en muchas partes, también en otras culturas, no sólo en los laboratorios y oficinas.
Y que este hombre menudo por fuera pero de inmensa solidez interior, también entraña otro tipo de Poder.

El Mamo Kuncha se entrevistó un día con Alejandro Cirilio Pérez, el más importante líder espiritual de todos los indígenas mayas de Centroamérica, y hace poco estuvo en Sedona, Arizona, el centro esotérico de los Estados Unidos donde se reunió con los cien jefes espirituales indígenas más importantes del mundo. Se afirma que allí también, en un rancho entre las montañas rojas frente al Gran Cañón del Colorado, estuvo meditando con Drunvallo Melquizedec, el gran gurú de la Nueva Era.

Claro que el Mamo Kuncha también sabe perfectamente lo que mucha gente está pensando sobre lo que se afirma que sucederá en 2012, a partir del viernes 21 de diciembre de ese año. De eso habló dos veces con Alejandro Cirilio Pérez, el jefe maya. Dicen que también lo habló con Drunvallo Melquizedec. Cuando se le pregunta, entra en un largo silencio. Piensa despacio, muy despacio... No quiere especular ni alarmar y su silencio dramático pero luminoso sólo se interrumpe cuando suena el teléfono celular de su traductor Danilo Villafañe. Llaman al Mamo Kuncha desde la Sierra Nevada. Habla en arhuaco. Cuando el Mamo cuelga, piensa de nuevo. Y entre silencios dice que en 2012 no habrá castástrofes, que todo depende de nosotros, pero que sí habrá grandes transformaciones, todo un cambio de conciencia. Tal vez un hombre nuevo...

De todas maneras, el Mamo Kuncha sólo volverá a bajar a este mundo de los hermanos menores a principios del próximo año. Y luego se recluirá de nuevo en sus cumbres de la Sierra Nevada de Santa Marta a pensar y a meditar sobre mucho más allá del año 2012. A pensar muy despacio allí resguardado por las cuchillas nevadas que divisara hace cien años desde el mar el capitán Joseph Conrad y describiera en su monumental obra Nostromo en la que relata todo lo que se pueda saber sobre el Poder colonial en los trópicos.

Mamo Kuncha es el sabio de la Sierra Nevada y el único pensador auténtico y profundo y no negociante que tiene Colombia.

Las fotografías de la Sierra Navada fueron tomadas de: www.lukemastin.com/diary/gallery

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El CHOCÓ: Y AHORA QUIÉN PODRÁ SALVARLO?

Seguramente el mesías de los concejos comunitarios no podrá decir: Yoooo el uiribin colorao!!!!, en sus ocho años de gobierno este departamento sigue sumido en el mayor abandono, es absolutamente precaria su infraestructura en salud y en educación, más aún cuando no existen acueductos y en Casi todo el departamento no hay agua potable, la corrupción en todas las esferas del gobierno es evidente, la brecha entre los opulentos y el resto de la población es cada día mayor, y la pobreza es caldo de cultivo para la proliferación de aviviatos.

En el Chocó los niños mueren de diarrea, de desnutrición, de enfermedades hace mucho tiempo controladas en otras latitudes, en el Chocó las condiciones de vida de casi todos sus pobladores son deplorables, insalubres, malsanas… repobres. Y estamos en una de las regiones más lluviosas del planeta, más ricas en biodiversidad y recursos naturales. En ocho años de todo empeoró, hasta la condición de los políticos simpatizantes de este gobierno, pero aquí no acaba todo… hay planes para rematar lo que sobrevive, proyectos para agronegocios, extracciones mineras que arrasan con lo que está bajo tierra y lo que crece, vuela, salta, habita o hace de esos lugares su espacio vital de vida.

Y esos indios… cómo joden esos indios con lo de sus territorios colectivos, con lo de sus lugares sagrados, con lo del territorio, con lo de la cultura y la resistencia a desaparecer como pueblos, cómo joden defendiendo la selva, tratando de mantener formas de gobierno propio y de hacer valer los derechos que la Constitución les ha otorgado, cómo joden (a pesar de que aparezcan líderes que abusivamente y a cambio de algunos billetes entregan permisos para explotar maderas, oro y saquear sus resguardos) aguantando la embestida de los blancos, de los negros, de los gringos, de las multinacionales europeas, para evitar que su territorio sea un lugar de paso de mercancías de todo tipo entre Antioquia y Asia…. Cómo joden, cómo quieren permanecer ombigados a sus lugares de nacimiento, a sus ríos y a sus dioses, será que ya no tienen derecho?

Y continúan procesos para exigir el respeto a sus comunidades, y aprenden de autos y sentencias de la corte constitucional, y desde las organizaciones del nivel nacional y departamental les hacen seguimiento, y sus líderes siguen amenazados, al igual que los del Cauca, que los de la Sierra Nevada, que los de otros lugares del país donde haya riquezas que codiciar. El hecho es que los van sacando, que día a día llegan Emberas y Wounaan a las ciudades, obligados a abandonar sus tierras, su cultura e identidad, pero eso no nos importa, somos indiferentes al drama de nuestros hermanos.

En el Chocó y en la costa pacífica hacen presencia muchísimas organizaciones de ayuda humanitaria, Ong’s de todo el mundo, internacionales, nacionales, con grandes planes de protección, de apoyo a los municipios, de aportes para obras de infraestructura, con protección humanitaria y en Derechos Humanos, todos ellos tratando de hacer las cosas lo mejor que pueden y en las condiciones tan difíciles para moverse, viajar o trabajar… qué pasaría donde ellos no estuvieran? Son múltiples los esfuerzos para hacer visible el abandono intencionado de una región que ofrece, a los ricos, atractivas ganancias económicas cambiándole su uso y sus formas de expoliación.

Deberían existir políticos regionales sensibles, honestos, íntegros, incorruptibles, que en verdad gestionaran un mejor destino para las gentes y el departamento, pero parece que esa es una especie extinguida, como lo serán otras tantas con la aparición de megaproyectos, grandes plantaciones de palma aceitera, obras de infraestructura con consultas previas amañadas, licencias ambientales chimbas, amedrantamientos y expulsiones a las malas y todo el aldamiaje perverso que implica el desarrollo salvaje.

Será que se logra salvar al Chocó de la hecatombe, más aún cuando el reto del país es indolente y no le importa su suerte?. Vale la pena: aún quedan miles de hectáreas de selva virgen, muchas comunidades afros e indígenas están dispuestas a cuidar su territorio y a vivir en él de una manera amigable con la naturaleza, hay hermosos parques naturales, llegan las ballenas a sus bahías, el paisaje es exuberante y encantador… por la memoria de sus hijos ilustres, desde los cimarrones, los anónimos héroes de la independencia y de los procesos por las conquistas de los derechos de las minoría étnicas, la labor no es poner curitas, se necesita de un esfuerzo de país, será no contamos con la astucia suficiente para entender que el país está haciendo un pésimo negocio subastando los recursos y condenando al Chocó al destino de una tragedia anunciada?

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GRACIAS A MERCEDES (que nos ha dado tanto...)

Con la absoluta tranquilidad de haber cumplido su misión, se ha ido Mercedes Sosa, “La voz de quienes no tienen voz”. La cantora más grande de América dejó su tierra, quiso profundamente las montañas de Los Andes, a sus lagos y a sus ríos, a la pampa y a la ciudad, y ante todo amó sus gentes, con esa sensibilidad que ante todo suelen tener quienes vibran de emoción con cada acorde.

Mercedes, mujer ante todo, íntegra, solidaria con las causas de los más necesitados, comprometida con la justicia, leal a sus principios, consecuente, inteligente y orgullosa de sus ancestros, eso era… trovadora, folclorista, cantora. Siempre sorprendiéndonos con un selectísimo repertorio, lúcido, reflexivo, de altísima calidad, con una fuerza interpretativa desbordante, cada creación suya adquirió su sello identidad propia y las canciones no volvieron a ser las mismas después de ser interpretadas por ella.


Demostró que siendo quien era podía ser ídolo de multitudes, cantó lo que quiso cantar y con quienes quiso que la rodearan, su figura en el escenario y en su vida común estuvo alejada de aspectos farandulescos, de tendencias de la moda, de estereotipos de belleza, de contoneos de caderas, de siliconas o lipos, de coros insulsos, de trivialidades. Su éxito vá más allá del tiempo, y traspasa los umbrales de la geografía… la quisimos así, como era, brillante, pensante e íntegra.

La escuché por vez primera cantando “Me gustan los estudiantes”, cuando me acercaba a los movimientos estudiantiles, a la lucha contra las dictaduras, a las protestas contra las injusticias, a la utopía de una mejor Latinoamérica, y ella, como símbolo nos acompañó en las peñas y reuniones al lado de las voces de Violeta Parra, de Serrat, de Víctor Jara, de Quilapayún y tantos otros que moldearon una forma de entender la música como instrumento de construcción de una nueva sensibilidad social y política.


Siempre estuvo ahí, es como esos ídolos que creemos inmortales y de pronto se nos van… como Benedetti, como Zitarrosa, como Neruda.

El legado de su larga e intensa vida artística es pródigo y de altísimo contenido, su evolución musical fue evidente y estuvo siempre a la vanguardia de lo que se puede denominar canción social o comprometida. Para hacerle una audición de homenaje me atrevo a sugerir una selección de mis temas preferidos:

1. Misa criolla. Acompañada por el maestro Ariel Ramírez, el Gloria es una auténtica obra de arte.
2. Todavía cantamos
3. Me gustan los estudiantes.
4. Volver a los 17
5. María va.
6. Canción para un niño en la calle. (pueden escuchar la versión de su último álbum –Cantora-.
7. Todo cambia.
8. Nos vamos poniendo viejos.
9. Como dos extraños. (estupenda versión de este tango)
10. Vengo a ofrecer mi corazón.
11. Hermano dame tu mano.
12. Zamba para no morir.
13. Soy pan, soy paz, soy más.

Cada uno de ustedes puede hacer su propia selección, incluir temas como Gracias a la Vida, Para vivir, Duerme Negrito, Juana Azurduy, Como la Cigarra, Los mareados, el Inconsciente colectivo… o la emblemática Alfonsina y el Mar. Este es un homenaje desde lo más íntimo, a una mujer que no tuvo entre sus grandes propósitos el estrellato, porque prefirió innovar, evolucionar, acercarse a los jóvenes de las nuevas generaciones y ser consecuente con sus principios; se entregó a su pueblo y contribuyó a acercarnos a la poesía y a la vida. Su voz nos acompañará mientras respiremos y nos motivará a evocar épocas de sueños colectivos, a entender que las ideas políticas son mucho más que el trasfuguismo y el “voltearepismo”, y en la reflexión, a que el arte, la palabra, la identidad por nuestra tierra y la afirmación de una Latinoamérica autónoma siempre estará vigente y en el orden del día. Seguramente ya estarás organizando tu próximo concierto desde las alturas.

Un buen vaso de vino (argentino) a tu salud!!!!

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Ay San Pacho.... hasta el año que viene

Se acabaron las fiestas de San pacho, se acabó la bulla, se acabó el corrinche; recogieron las banderas de los barrios, las procesiones pasaron visitando los arcos sanpacheros, se despidieron con una gran "quema de pólvora" y concierto con chirimía, vallenato y salsa del pacífico. Se liberó energía, las gentes se quejaron de no contar con plata, salvo algunos riquitos que tomaban oldparr, la mayoría compartía su Platino o sus cervezas; (a veces la falta de plata es una ventaja), no hubo sino dos muertos.... se puede decir las fiestas conservan sabor a pueblo, son multitudinarias, incluyentes, respetuosas de la tradición y muy, muy chocoanas. Integran, alegran, deleitan los sentidos, el goce, la piel, las músicas y el fervor por un patrono que a veces se hace el loco cuando permite que unos pocos sean los que se beneficien del sudor de un pueblo..

Queda el cansancio de dos semanas de fiestas, de disfraces, de bundes y revulús, de intensa vida de barrio, ahorá vendrá la premiación, y dentro de nueve meses nacerán los hijos de San Pacho!!!

Gustosamente recibo sus comentarios en megaspar@hotmail.com.

De bunde por las calles de Quibdó.

Como este evento no tiene el cubrimiento de los grandes medios de comunicación, ni hay lugares para reinas, desfiles de modas, clubes sociales, potentados, opulentos y faranduleros, estas imagenes los pueden hacer sentir que se siguen construyendo espacios para el encuentro, para el disfrute, la creación y para acercarnos más con nuestros vecinos. Son una pequeña muesta de lo que sucede en Quibdó en las fiestas de San Pacho; quince días de desfiles, disfraces,comparsas, carrozas, chirimías, seguidos del revulú, wque avanza detrás de los disfraces "como un torbellino humano incontenible, con sabor a pueblo, a entrañas de tierra, a resistencia" que es alegría musical, sudor, contacto con la piel, "es abrazo, danzar de caderas bajando y subiendo". El bunde es el festejo de quienes no participan en las comparsas, y donde las gentes de los barrios que no son Franciscanos, y los recién llegados encuentran un lugar para el delirio.

Después del espectacular concierto con los van Van y Niche vendrá la marcha de la fé, que es una procesión de la imagen del santo por todos los barrios, y el cierre de las fiestas será el 5 de octubre.

Los comentarios los pueden hacer llegar a megaspar@hotmail.com