EL MALPENSANTE - Gesualdo Bufalino

Gesualdo Bufalino fue uno  de los principales novelistas del siglo pasado; el autor de la “Perorata del apestado” nació en la isla de Sicilia, Italia. Su obra “El Malpensante”  fue hecha a la manera del diario de un insomne, allí dejó pensamientos, sentencias, refranes, adagios y aforismos acerca de la vida, del amor, de las mujeres, de la muerte, de la literatura… Tan solo por motivar su lectura van algunos de ellos:

Contrastes en Quibdó

·         “Me asusta poseer a quien amo, me asusta amar a quien poseo” Así dijo Adán, separando eros y amor. Pero Eva no estaba satisfecha.
·         A veces amar es solo vanidad de amar. Nadie se resigna a la idea de que les suceda a los demás y a él nó.
·         La mitad de mí no soporta a la otra y busca aliados.
·         Entre todas las deformaciones repugnantes de la guerra, la que más me repugna es la de subvertir una sagrada ley de la naturaleza: la que ordena a los hijos llorar a los padres y no los padres llorar a los hijos (¿Heródoto? ¿Tucídides?)
·         Dejar algo de sí –la huella de un fósil, el eco de una ola en los meandros de un caracol…
·         Hay dos clases de estúpidos: los que creen en todo y los que no creen en nada. Por desgracia yo pertenezco a las dos.
·         Entre imbéciles que quieren cambiarlo todo y bellacos que no quieren cambiar nada, cómo es de difícil escoger!
·         Pareja de amantes. Andaban, bibliotecarios ciegos, acariciándose el lomo, la cubierta. No se leyeron jamás.
·         Con pasos de gato la juventud se va.
·         Loado sea Don  Quijote! Que supo con tanta anticipación reconocer a un furibundo gigante bajo la máscara de un inocente molino.
·         Una putica flaca en Nápoles, después de la guerra: “Se nota que eres un señor, los vulgares escogen las gordas.”
·         Amaba quitarse la corona de laureles delante del espejo y probarse una de espinas.
·         El pacifismo es tuerto pero el belicismo es ciego.
·         Antes amaba los sentimientos excesivos; ahora no los soporto.
·         Un pene enamorado es a menudo balbuciente.
·         No solo Baudelaire amaba los gatos. Leo en Tasso (A las gatas del Hospital de Santa Ana): “Oh gatas, /candiles de mi cuarto / Oh gatas amadas, / iluminadme para escribir estos versos.”
·         Sin notas a pie de página, algunas mujeres no se comprenden.
·         Si queréis saber más de vosotros, escuchad detrás de las puertas.
·         Cada uno sueña los sueños que se merece.
·         Inspirar un gran amor no puede ser sino motivo de asombro para quien se conozca lo suficiente. Así como fuente de muchos remordimientos por haber representado con excesivo celo el papel de un ídolo inexistente.
·         Dios es mejor de lo que parece, la Creación no le hace justicia.
·         El hombre debería, en el curso de un año, amar al  menos a cuatro mujeres distintas: cada una que parezca una estación diferente.
·         La magnificencia, dulzura, crueldad y luz de todo aquello que en los siglos se ha escrito, compuesto o pintado, y de la cual soy señor y domino en libros, imágenes, discos, me colma de repente el corazón.
·         Qué desgarrador es sufrir los sufrimientos de otro.
·         Nunca sabré decidirme, observando a la humanidad, si considerarla, como decía Melville, “una confusión de duplicados” o un caleidoscopio siempre nuevo de prodigios inconfrontables.


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TESTIGO DE UNO MISMO

"Qué podré abrir con esta llave/ el alma de un atávico indigente/ el portón
enrejado de una empresa/ el corazón de una mujer insomne/ (...) podré con esta
llave entrar en los amores del crepúsculo/ Ojalá amemos sin bochorno/ Ojalá
amemos/ Ojalá/"

Mario Benedetti

En aguas del Tutunendo

LO QUE DICE LA LENGUA POPULAR

Hay palabras que hacen eco en el rostro mimos y que juegan en los trapecios de los saltimbanquis, hay cartografías que son más que poemas y hay clamores que son más que alaridos. Hay palabras que taladran los corazones, que les van moldeando cráteres capaces de vomitar centellas y también de hacer erupciones que bañen el paisaje con flores de colores. Posiblemente nos hagan viajar hasta el satélite Calisto o tal vez soñar con alguna ninfa convertida en oso.

Hay palabras que nos invitan a enrollarnos en una alfombra voladora, que, a la voz de abracadabra nos curan las heridas y en ese preciso instante nos suspenden el hechizo y nos dejan a merced del viento.

Hay palabras que enredan el rumbo de los peces, que provocan estampidas y que un coro de atarvanes las convierte en melodía. Hay palabras mal escritas y sin embargo se pueden entender y hay otras de gran significado que no nos dicen nada. Hay canciones a las que les sobran todas las palabras.

Un óleo de Luis Cohen

Hay palabras que nos dejan plantados en una esquina esperando que el semáforo se ponga azul celeste; unas pueden inspirar tatuajes y otras que han sido dibujadas con tinta indeleble. Algunas las dice la mujer que amamos y no encuentran la caja de resonancia que esperan encontrar. Hay palabras que naufragan en una copa de coctel y otras que se ahogan al otro lado de la línea.

Hay palabras acertijos, y otras que evitamos pronunciar. Hay nombres que ya no son palabras y hay pieles que esconden las palabras. Hay palabras dichas a destiempo, que causan malestar y neutralizan besos. Hay palabras que esconden su definición, que huyen del diccionario, que esquivan a la intelectualitud, y se las ingenian para que se lean únicamente en el reflejo del espejo.

Algunas combinaciones de letras y sonidos nos hacen morder la lengua y otras se nos vuelven trabalenguas, hay muy pocas palabras que se cumplen aunque siempre las palabras sean promesas. Hay palabras que se guardan para momentos especiales como si fueran ahorradas, como si al decirlas inflaran aerostatos. Hay términos feos que cuando se entrecruzan con otros símbolos adquieren una inusitada belleza, hay palabras embusteras y mágicas palabras en desuso. Hay palabras que evocan y existen otras que nombran cosas que nunca existieron. Hay palabras mercancías y también hay verbos que nunca pueden ser pluscuamperfectos. Hay más palabras que habitantes en la tierra, y eso que cada hombre contiene su palabra.

Love in the Maiden

Hay palabras piratas, que esconden tesoros arrebatados a ciudades biblioteca. También hay palabras que se alistan a la entrada de la boca, buscando una oportunidad para ser pronunciadas; las palabras nos pertenecen, por eso no se aceptan quienes se declaran los dueños de las palabras, los que quieren patentarlas, o quienes se apropian de ellas persiguiendo absurdamente su lucro personal, los que se autodenominan emisarios de la palabra o los abusones de mensajes mal habidos.

Pero hay palabras que aún no hemos pronunciado, tantas casi, como las estrellas que vemos, como el absurdo pasado sideral en que vivimos, como esos destellos que observamos y que han sido emitidos hace millones de años luz. Hay palabras que esperamos escuchar de ciertos labios, hay palabras que esperamos encontrar en la red…. Hay palabras que deseamos sean más que palabras.

En el día de hoy no quiero palabras abreviadas, ni promesas convertidas en palabras, quiero navegar entre páginas de palabras imaginadas, y desde algún minarete divisar artificios que inspiren caminos para descifrar tus acertijos.

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SI EL HOMBRE PUDIERA DECIR - Luis Cernuda-

Si el hombre pudiera decir lo que ama,
si el hombre pudiera levantar su amor por el cielo
como una nube en la luz;
si como muros que se derrumban,
para saludar la verdad erguida en medio,
pudiera derrumbar su cuerpo,
dejando sólo la verdad de su amor,
la verdad de sí mismo,
que no se llama gloria, fortuna o ambición,
sino amor o deseo,
yo sería aquel que imaginaba;
aquel que con su lengua, sus ojos y sus manos
proclama ante los hombres la verdad ignorada,
la verdad de su amor verdadero.

Libertad no conozco sino la libertad de estar preso en alguien
cuyo nombre no puedo oír sin escalofrío;
alguien por quien me olvido de esta existencia mezquina
por quien el día y la noche son para mí lo que quiera,
y mi cuerpo y espíritu flotan en su cuerpo y espíritu
como leños perdidos que el mar anega o levanta
libremente, con la libertad del amor,
la única libertad que me exalta,
la única libertad por que muero.

Tú justificas mi existencia:

Si no te conozco, no he vivido;

Si muero sin conocerte, no muero porque no he vivido.

Luis Cernuda

UN DIA PARA RENDIR HOMENAJE A LAS MUJERES

Que el día de hoy sea un motivo para decirle a las mujeres cuánto se les admira!!!! Aún cuando no hayamos sido capaces conocerlas lo suficiente, aún cuando no se hayan generado las suficientes condiciones para mejorar los diálogos. Tal vez uno de los más hermosos propósitos que podamos establecer, sea el de querernos de formas más armónicas, solidarias y placenteras. Dice una canción de Serrat que quien añora los tiempos pasados es porque no ha sido mujer u obrero, y puede aducir muchas razones para justificarlo. Sí, se ha avanzado, no en la dimensión que permitiría estructurar sociedades más equilibradas y menos excluyentes, porque aún nos cuesta mucho (a los hombres) delegar o renunciar a lo que tradicionalmente fue privilegio.

El 8 de Marzo  se conmemora una jornada donde de un grupo de mujeres operarias de una fábrica de confecciones reclaman sus derechos, el derecho a no ser explotadas, a no ser utilizadas ni manipuladas, el derecho válido a poder decidir. Es un día para reconocer la labor de tantas mujeres que construyen caminos para la vida, que salen a realizar sus sueños, que se resisten a ser tratadas como objetos, que quieren sonreír en cada amanecer, que exigen participación en la elección de criterios para asumir y orientar la existencia de la especie.

Estas palabras de nuestro Nobel Gabriel García Marquez evidencian el histórico y definitivo rol de las mujeres en nuestra existencia:

“En todo momento de mi vida hay una mujer que me lleva de la mano en las tinieblas de una realidad que las mujeres conocen mejor que los hombres, y en las cuales se orientan mejor con menos luces. Esto ha terminado por convertirse en un sentimiento que es casi una superstición: Siento que nada malo me puede suceder cuando estoy entre mujeres. Me producen un sentimiento de seguridad sin el cual no hubiera podido hacer ninguna de las cosas buenas que he hecho en la vida. Sobre todo, creo que no hubiera podido escribir. Esto también quiere decir, por supuesto, que me entiendo mejor con ellas que con los hombres”.

Un enorme reconocimiento a sus invaluables aportes en la construcción de futuro, a sus encantos, a su ternura, a todo el donaire que las adorna!!!!

TE VENGO A CANTAR

QUIBDÓ: UNA MIRADA DESDE LA OTRA ORILLA DEL RÍO.

Desde la otra orilla

Cuando digo futuro....

Contrastes Quibdoseños

Un condominio de "mochileros"

Mirando desde lejos la ciudad

Arcoiris

 

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DANIEL SANTOS: Cómo se van las noches pensando y pensando…..

El cielo azul, el vaivén de las olas del mar, el ritmo de las palmeras son apenas parte de la escenografía de toda la sensualidad y la musicalidad del trópico de las Antillas. De ahí, desde sus costas, emanados esas paradisíacas islas, desde ciudades como La Habana, San Juan, Panamá, Kingston o Cartagena se han generado los universos de ritmos y tonadas que nos han cautivado por generaciones.

La percusión de timbales,  maracas y bongós, en armonía con la guitarra y el tres, haciendo filigranas con los cobres, y jugando con el dominó de las teclas de los pianos, han gestado maravillosos sones, guarachas, mambos, guaguancós, plenas, aguinaldos, boleros y danzones, solo para ilustrar ese firmamento de luminosos paisajes de sonidos. Un abanico de grandes compositores, de destacadísimos músicos y de figuras rutilantes que con su voz han llevado el mensaje de alegría, de nostalgia y la particular alma bohemia del sentir de ese Caribe, han sido capaces de convertirse en símbolos que han dejado su huella indeleble en nuestra ruta.

Son tantos, que cada uno de nosotros ha elegido quienes están en el podio donde premiamos con reverencia a quienes consideramos los mejores. No es una decisión fácil, a algunos los admiramos y reconocemos su talento, unos cuantos brillan como estrellas fugaces y algunos privilegiados llegaron para quedarse. Si en este momento tuviera que elegir, ante todo pensaría en Don Agustín Lara,  Beny Moré, Ismael Rivera, Daniel Santos y Héctor Lavoe. Sobre todas las cosas ellos fueron profundamente humanos, llegaron a ser considerados ídolos y también padecieron las consecuencias de su grandeza; navegaron por la música antillana entregándonos su talento, su grandeza y el gusto por asumir la vida con una desbordada intensidad.

No es necesario adentrarnos en los datos biográficos de ellos, -la gran ventaja del internet es que colocamos sus nombres e inmediatamente nos remiten a miles de páginas donde podemos encontrar referencias a su vida y a su obra- yo les hablo de la marca que me han dejado, les hablo desde las miles de canciones que  he escuchado, les hablo desde las muchas noches que me han acompañado y desde los sonidos que retumban o susurran hermosas frases de amor en la intimidad. Les digo que la música antillana ha sido ingrediente fundamental del sabor que he tratado de imponerle a la existencia, para acariciar el paso de la vida, para vivir iluminado por el sol o por las luces de neón.

El único que merece el trato de EL JEFE es  Daniel Santos, el resto pueden ser gerentes, mandarines, coordinadores, directores, caciques o mayorales. Ese ANACOBERO -que quiere decir algo así como diablillo travieso- llegó al alma de marineros, de trashumantes de tierra firme, de trasgresores, de bohemios y noctámbulos. Era un dios de carne y hueso con corona de hierba y humo;  tuvo luz propia en lupanares y altar en las rockolas, fue un empedernido propiciador de escándalos, libertino, andariego y divertido. De sus temporadas con el Cuarteto Flórez, el Conjunto de Sociedad, la Sonora Matancera, Pedro Laza, el Conjunto Clásico, queda el testimonio de su voz en melodías como El Tibiri Tabara, Cómo se van las Noches, Virgen de media Noche, Linda, La despedida (Vengo a decirle adiós a los muchachos), Palmeras, Margie, Esperanza Inútil, Canción de la Serranía, por eso una noche en compañía de la Música del JEFE es un cálido pretexto para embriagar al corazón, para atrasar el reloj y bailar guarachas, para besar a la luna o a quien deliciosamente se atreva a suplantarla!!!

Hace 20 años se fue de viaje, tal vez a acompañar a sus amigos de barra, o de pronto a improvisar un coro con algún Orisha y algún viejo Babalao que acompañará su voz con un güiro y una clave. Su imagen que anda dibujada de bar en bar, desde Guayaquil hasta Nueva York es un ícono nocturnal de ese pedestal donde permanecerá mientras exista “Borinquén la tierra del Edén, la perla de los mares”, y la lucidez nos acompañe para brindar por él.

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EL CRUCIGRAMA, UNA FORMA DE CRUZAR EL CIELO EN AVIONCITOS DE PAPEL.

Existen pequeñas satisfacciones que nos podemos dar en la vida, una de ellas es afrontar el reto de resolver un crucigrama si recurrir a ayudas. Es un desafío del que si salimos airosos, ni siquiera podemos alardear, colocar la última letra es entrar en un estado de plenitud. Completarlo es una victoria que hace suspirar, sobre todo cuando no quedan dudas y no se hace necesario esperar a que aparezca publicada la solución.

La trama y urdimbre entre las Verticales y las Horizontales, los cuadrados negros, tienen un inmenso poder de atracción, un crucigrama en blanco es irresistible, más si se tienen a la mano estilógrafo y algunos minutos. Prefiero los crucigramas pequeños, los que los CRUCIGRAMEROS de profesión llamarían clásicos; aquellos que no pasan de más de 300 cuadritos, que son usualmente de los periódicos y  algunas revistas; los temáticos y esos que vienen  del tamaño de una o más páginas me parecen bastante aparatosos.

Cuando evoco a mi padre, lo veo sentado resolviendo el crucigrama del diario El Tiempo; también recuerdo a mi hija cuando a sus tres años me lo llevaba ya resuelto… a su manera, claro está. Con el transcurrir del tiempo he encontrado que esta afición está reservada a los hombres, solo he conocido una mujer que tenga habilidad competitiva para resolverlos, claro que si estoy equivocado, puedo corregir….

Sin embargo he visto grupos de hombres y mujeres resolviendo esos gigantescos crucigramas de varias páginas que contienen acertijos de deporte, de farándula, de la naturaleza y, por épocas, este tejido de letras se ha convertido en un entretenimiento que propicia el encuentro de la familia, por supuesto, eso tiene su mérito.

Resolver crucigramas es pasatiempo de desocupados, de diletantes. Si bien es cierto, que con la experticia se van descubriendo mecanismos y “fórmulas” de resolución, lo agradable del ejercicio es la sorpresa que nos puede traer al hacer que repasemos o escarbemos en nuestra memoria para encontrar la respuesta. Funciona la lógica, también la imaginación, la asociación de palabras, y la casualidad!!! Lo cierto en que de cada uno de ellos aprendemos algo nuevo. Muchas veces la duda de un término o de un ignoto lugar geográfico nos acompaña hasta que satisfacemos nuestra curiosidad encontrando la respuesta. Hay que anotar que este oficio también tiene como consecuencia el gusto por los diccionarios, sobre todo aquellos que tienen que ver con la mitología, la geografía y la historia, creo que es también una hermosa forma de navegar entre los libros y el conocimiento inútil.

También prefiero resolverlos a lápiz, porque es más fácil corregirlos. Doblar el periódico de tal manera que podamos cumplir la tarea en el bus, en una sala de espera, en la cama, en la mesa de una cafetería, en la banca de un parque. 

En una ciudad de Ucrania, Lvov, creo, en un muro de un edificio han diseñado un crucigrama que mide 30 metros de alto, en el día está vacío, y por la noche se iluminan las respuestas, las preguntas están repartidas por toda la ciudad, en monumentos, parques, sitios de encuentro, si uno vá paseando, de pronto se puede tropezar con una pregunta e intentar resolverla. En la noche, al volver a casa puede comprobar si la respuesta es la correcta, este gran crucigrama es una de las principales atracciones de la ciudad.

En una época de pasatiempos virtuales, el crucigrama seguirá teniendo adeptos, lo que realmente no tiene sentido es saber que en el ordenador, y con el Google se le tiene la respuesta inmediata a todo, de ahí que el arte de hacer crucigramas tiene que trascender a la simple referencia del dato, para mi gusto, el crucigrama debe ir más allá de lo complejo, de lo difícil, debe ser un una forma de hacer que las neuronas bailen.

De ahí, que aquellos que se refieren a hechos actuales, y que son construídos utilizando el ingenio y el fino humor adquieren esa dimensión de pequeñas obras de arte, en mi memoria queda el recuerdo de “Frailejón” un excelso crucigramero cachaco que, entre tantas de sus originales preguntas, escribía: Instrumento de cuerda. .. y la respuesta era: Campana!!!!

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VIENDO CAER LA TARDE EN UN PUERTO DE QUIBDÓ

El resplandor de un solitario lucero se reflejaba en las aguas del río Atrato e iluminaba de forma muy tenue el paso de las pangas que llegaban al puerto cargadas de plátano y piñas, aguacates y otras delicias tropicales.

En el puerto se vivía la algarabía propia de un sábado al caer la tarde. En la cantina de la esquina sonaba desplegando su máxima potencia  un “King Kong”, -que es como llaman por estos lados a unos bafles gigantescos, que tienen algo así como 20 parlantes, con Twitters, Boffers y demás accesorios concebidos para que sus notas lleguen hasta la otra orilla del caudaloso río. El “King Kong” es tan grande que la cantina no tiene ni vitrinas ni estanterías ni nada… él se erige como un rey de madera vestido con tela de alfombra gris, las cajas de cerveza y las botellas de aguardiente se despachan desde una pieza que queda en la parte trasera de la casa pintada de color azul ultramarino.

Desde la otra orilla

Sonaban vallenatos, reggetones, uno que otro tema de salsa-cama y ya…. Ahora entiendo que una de las razones de familiaridad entre los quibdoseños consiste en que estando de parranda todos escuchan la misma música; por donde uno vaya andando, ya sea por Medrano, en el centro de la ciudad o en el populoso barrio Kennedy, donde ahora yo me encontraba. Siempre esperé que de esa gran caja de resonancia salieran las notas de una guaracha, de un guaguancó, de un son cubano… no fue así. En momentos así extraño las músicas de Daniel Santos, de Beny Moré, la Sonora Ponceña o los Van Van; no sé, siempre las he asociado con los puertos, con el vaivén de sus embarcaciones, con la brisa y las morenas que pasan desplegando la exuberancia de sus atributos.

Los paisanos indígenas llegaban con sus mujeres al puerto, y con una habilidad sorprendente después de haberse puesto quién sabe cuántos galones de cerveza, montaban en las canoas y partían remando hacia sus comunidades, los vecinos del barrio se reunían en amplias mesas donde todos son bienvenidos y de forma generosa brindan atenciones a quienes llegan, pues no necesariamente tienen que haber sido invitados.

Sentado en un banco de madera, viendo saltar el agua entre los palafitos y el juego de una multitud de niños entre la orilla y una calle bordeada de casas de madera me deleitaba con un paisaje que no se puede interpretar si no se le vive de cerca. El volumen de la música es tan alto que nos habituamos a hablar a gritos, acompañándonos con gesticulaciones y con risas, de ahí la importancia de los lenguajes del cuerpo. Un moreno mayor, tan solo vestido con unas bermudas, y llevando en la pretina un enorme cuchillo desenfundado, recorría una playa atestada de basuras y de vez en cuando pedía en la cantina una cerveza que apuraba de un sorbo largo, dos muchachos recogían las pacas de pescado bocachico salado que se secaban al sol y entre todas las mujeres que desfilaban por el puerto se destacaba una hermosa morena de amplias caderas se paseaba frente a nosotros, sin siquiera percatarse de que ahí estábamos.

Bocachico extendido al sol

Pero nadie nos miraba como extraños, ni los niños, ni los perros, ni las señoras que pasaban con el pescado para la comida, simplemente si uno es amigo de alguien a quien en el barrio reconocen y estiman, tiene como el aval de permanencia. Gracias a Héctor, chocoano de adopción, moreno de sangre y de color, abogado de profesión, fue posible adentrarnos una tarde en un lugar de otra forma, difícilmente hubiéramos podido escudriñar. Desde allí, viendo llegar la noche, al calor de una copa de “Platino” estuve pensando en ti.

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BESOS CON SAL - PÉTALO DE SAL

BESOS CON SAL

Joaquín Sabina

Tus pies bailan un tango con mi pasado,
tus cejas son las rejas de una prisión,
tus labios son el fuego por duplicado,
tu olvido es un descuido de mi pasión.

Tu cuello es una rama para colgarse,
tu mente un crucigrama por descifrar,
tu ombligo anda buscando por donde ocultarse,
tu boca es un milagro de la humedad.

Tus ojos son dos gatos por los tejados,
tu nuca un callejón al oscurecer,
tu pelo es el más negro de los pecados,
tus dientes son agentes de Lucifer.

Hembra y señora
que cada hora
cambia de piel,
golfa y decente
dulce serpiente
de cascabel,
flor de alquitrán,
lluvia que llueve,
besos con sal.

Tu lengua sale en todas mis pesadillas,
tus uñas acribillan mi corazón,
tus pechos dicen que eres una chiquilla,
tus muslos saben que eres mi perdición.

Tu piel es una patria para mis manos,
tu vientre un desayuno con vino y pan,
por tu cintura sale el sol más temprano
y se mueve el verano cuando te vas.

Tu pubis es un delta de agua salada,
tu falda... la más corta de Chamberí,
tu risa es una lágrima equivocada,
tu cama se inventó para no dormir.

Una serena noche de mi barrio

Petalo de Sal

Fito Páez

Furioso pétalo de sal
La misma calle, el mismo bar
Nada te importa en la ciudad si nadie espera
Ella se vuelve carmesí,
No se si es baires o madrid
Nada te importa en la ciudad si nadie espera
Y no es tan trágico mi amor,
Es este sueño, es este sol
Que ayer pareció tan extraño,
O al menos tus lábios.

Yo te entiendo bien,
Es como hablarle a la pared
Y tú podrías darme fe...

Y te imagino dando vueltas en el vecindario
Algo tienen estos años, que me hacen poner así
Y decirte que te extraño
Y voy a verte feliz.

Dos hermosas letras de canciones-poemas. También es una invitación a volverlas a escuchar.....

DEL OTRO LADO: Un libro de Alfredo Molano

DEL OTRO LADO: Seis historias que se entrecruzan, que se encuentran, que nos muestran lo que no existe en los textos de geografía ni en los mapas de los Atlas, lo que no nos quiere mostrar la historia oficial. Narradas de la viva voz por sus protagonistas. Son las historias de colonos a quienes se les acabó el país de tanto andarlo, andariegos a los que todos los conflictos los ha llevado a la fronteras con Ecuador, allí donde todo sucede y que apenas nos enteramos superficialmente por los noticieros de televisión.

Seguramente a muchos no nos digan mayor cosa nombres como Piñuña, Puerto Asís, Lago Agrio, Curillo o San Lorenzo, y sin embargo en ese trapecio de frontera la cotidianidad tiene otros hilos que la regulan. Lugares de la geografía que un día pueden estar y al otro día desaparecer, gentes que se han acostumbrado a andar en la cuerda floja de la ilegalidad, y nó porque lo hayan decidido, sino que ha sido su única opción de vida. Allá en el Putumayo , en esos cortes de colonización se entreveran todos los conflictos del país: los cultivos de coca, los controles que sobre su producción y su comercialización ejercen  grupos armados de toda índole, las formas propias de justicia y de control social… a la vez los intereses de los palmeros, de las multinacionales petroleras, de los políticos, de los promotores de las pirámides, del dinero que se presta "gota a gota" y, de otra parte, los esfuerzos de los campesinos por organizarse, por generar procesos de lucha social, la encrucijada de los pueblos indígenas que por superposición de territorios quedaron metidos en las áreas de conflicto....

Y tratando de sobreaguar entre ellos, seres que se han rebuscado la vida en múltiples oficios, descuajadores de selva, raspachines, buscadores de oro, miembros de seguridad privada, cocineros, contrabandistas, vendedores de chance, lo que les vá imponiendo la vida. Son historias de huídas, de escapes, de búsquedas, son historias de amor y desamor, de soledades, de sobrevivencia y de ilusión, tres mujeres y tres hombres que en sus relatos pueden dar cuenta de múltiples historias de vida reflejadas allí.

Ahí está el encanto de estos testimonios desgarradores y contundentes; todo tiene una lógica de guerra en ese territorio, las complicidades de las autoridades, la actitud de la fuerza pública, de los señalamientos porque sí, de  “los falsos positivos”, las relaciones en la frontera, el río como una arteria que puede ser de vida o de muerte, depende desde la orilla donde se hayan ubicado sus protagonistas, en la selva todo se sabe, todo se vé, es un territorio de grandes ojos donde no hay nada oculto aunque produzca pánico darlo a conocer.

Alfredo Molano nos va llevando de la mano, en esos relatos cautivadores, y nos muestra un mundo que desconocemos, y aunque podemos intuír lo que pueda suceder, nos aleja de cualquier posibilidad de juzgamiento. Son historias absolutamente humanas, de personas a quienes el país no les ha brindado sino la oportunidad de andareguear y de tomar camino cada vez más hacia el sur, en un conflicto que aún no termina y en donde cada cual tiene su propia lectura.

Que esta sea una motivación para disfrutar de la lectura de este excelente y reciente libro, ahí tenemos una auténtica radiografía de nuestro país real, de esos territorios que desconocemos y que no queremos reconocer.

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MAGDALENA KOZENA interpreta a BACH - Aria Cantata 199

LAS HOJAS MUERTAS - Jacques Prévert

“Les Feuilles Mortes”, es un hermosísimo poema de Jacques Prévert, que nos habla de la separación de dos seres que se aman, de los tiempos pasados y cómo idealizamos lo que ya fue y no tiene vuelta atrás.  Sus líneas nos dicen cómo el tiempo vá borrando las huellas del amor como el mar borra nombres escritos en la arena. Quedan las canciones que se cantaban juntos, de alguna manera alguien recuerda más que el otro…. Es evocar el encantamiento perdido, las hojas muertas son lo que queda del pasado,  que un rastrillo recoge o el viento se las va llevando. Es un poema sin tiempo determinado ni lugar definido, igual nos puede estremecer bajo el cielo de París o en las playas del Papurí en el Vaupés.

Y como habla de la canción que unía a los amantes,  junto con Joseph Kosma el poema se hace canción, y las constelaciones musicales se iluminan con las exquisitas versiones de Ives Montand y de Juliette Greco, y se convierte en un íntimo himno de amor, que también ha sido interpretado, entre otros, por Edit Piaf, Andrea Bocelli, y entre nosotros, en los años 60´s se vistió de balada en la voz de César Costa y la han cantado en ritmo de bolero Fernando Albuerne, Hugo Romani, el jefe Daniel Santos, Susana Baca, y la versión más reciente que he escuchado: la del cubano Isaac Delgado.

No sabría decir cuántas versiones tienen “Las Hojas Muertas”; la sola melodía tiene el encanto de transportarnos a un estado de “saudade” y más cuando se viste de jazz… por mucho, mucho tiempo ha sido mi canción preferida,  por esa sublime letra, como por la cópula que logra con una música lúcida, íntima y profunda.

Fotografía tomadas de http://flavors.me/juanarama

El poema permite que se hagan variaciones alrededor de él, sus letras buscan adaptarse a las audiencias, y allá en el trasfondo está el mensaje: Cómo pesa en los corazones de los enamorados recordar el tiempo de los amores idos, más cuando hay melodías comunes, más cuando aún creímos que era posible restañar  heridas.

Las Hojas Muertas  

(Letra: Jacques Prévert / Música: Joseph Kosma) 

Cuánto me gustaría que te acordaras
de los felices días de cuando éramos amigos
En aquel tiempo la vida era más bella
y el sol más abrasador que ahora
Las hojas muertas se juntaban a montones...
Los recuerdos y las añoranzas también
y el viento del norte se los llevaba
en la noche fría del olvido
¿Ves?, No he olvidado la canción
que tú me cantabas

Es una canción que nos une
Tú que amabas
y yo que te amaba.
y los dos juntos vivíamos
Tú que amabas
y yo que te amaba
Pero la vida separa a los que se aman
muy despacio
sin hacer ruido
y el mar borra en la arena
los pasos de los amantes separados.

Las hojas muertas se juntan a montones...
los recuerdos y las añoranzas también
Pero mi amor callado y fiel
siempre sonríe y da gracias a la vida.
Te amaba tanto eras tan bonita
Cómo quieres que te olvide.
En aquel tiempo la vida era más bella
y el sol más abrasador que ahora
Tú eras mi dulce amiga...
Pero no tengo que tener recuerdos tristes
Y la canción que cantabas
¡siempre, siempre la recordaré!

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JAYNE MANSFIELD: Una mujer de dos pisos... con balcón a la calle!!!!

Ella es algo así como una Marilyn “Kirch”, o una muñeca del almacén Tía. Desde muy niño la reconocí adornando los espejos retrovisores de las tractomulas, de los camiones,  casi siempre en bikini luciendo sus exorbitantes atributos; o vestida de vaquero, o simplemente el contorno de su silueta, en forma de calcomanía, se dibujaba en guardafangos, parabrisas y consolas de los buses en los que día a día me encaramaba para ir a estudiar a un colegio, que para mi  fortuna, quedaba muy cerca del centro de Bogotá, pues a la salida de clases, con el pretexto de ir a la biblioteca, disfrutaba de la oferta de los cines de reestreno que atraían a sus espectadores proyectando cintas de las rutilantes y "fantaseadas" Brigitte Bardot, Raquel Welch, Sofía Loren,  Marilyn otras tantas divas a las que jamás pudimos ver en vivo.

Jayne Mansfield, la rubia de platino una peliteñida, que se llamaba Vera Palmer, fue una  actriz de atributos generosos a quien se le asomaba Eros por cada poro de su cuerpo. La ví por primera vez en el cine, actuando en una película llamada “La sirena de las aguas verdes”, eso fue, si mal no recuerdo en el cine continuo del Teatro Faenza en Bogotá; y aunque nunca ví sus películas “Bésalas por mí”, o “Una mujer de cuidado”, me deleitaba cada vez que podía disfrutar su imagen en cinemascope, y no me importaba lo que decía, o cómo actuaba, simplemente iba a ver el movimiento de sus caderas y a deleitar mi mirada adolescente en sus despampanantes senos, evidiados hasta por la mismísima Sofía Loren.  Su vida misma, plagada de escándalos, y a quien le atribuyeron muchísimos romances, sus matrimonios, -a pesar de que tan solo vivió algo así como 34 años, tuvo 5 hijos, tres de ellos con un tarzán que le hizo una mansión donde todo tenía forma de corazón, hasta la piscina, y todo, todo era de color fucsia- su estrambótico sentido estético hicieron de ella un personaje en donde se mezclaba la realidad y la ficción, pareciera ser que su vida fuera de los estudios de cine fuera una prolongación de sus películas, tanto así que se mató junto a su novio de entonces, en un accidente de tránsito al de salir de una de esas espectaculares fiestas.  Dicen que la encontraron decapitada…

Hoy, casi 60 años después de su desaparición, aún se siguen construyendo fábulas alrededor de su vida y de su muerte, ella vivió para inmortalizarse, por lo menos sus fotografías lo serán. Para que la recuerden, y para que la conozcan les comparto algunas algunas:

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